Amor de Vampiro

Por Mariana Pires e Gustave Caligari


Não, ninguém estava pensando aqui que seria agradável beber sangue daquele que lhe envolve a alma ternamente. Tampouco ninguém estava conversando nessa linguagem ultra romântica num reles chat de boa. Falávamos, dentre outras coisas, de Anne Rice, e nossa frequência amorosa.  Se resume em nós sermos “largados”. Falávamos mesmo sobre nossos relacionamentos e por que incomodamos nossos parceiros. 

Nem todo mundo precisa de alguém sempre grudado, aliás, nem deveria. Nós temos lá uma semana de caramelo e duas de I want to be alone. Concordamos que somos até bastante românticos (sentido amplo, não o byroniano, gente), sei lá, gostamos de flores e alianças, pasmem. Talvez sejamos os últimos românticos, por que o Lulu Santos está ocupado com seu projeto urbano de reunir a zona norte à zona sul. Mas nossos amores nos acham os primeiros egoístas. Pra nós está tudo ok, por que queremos sossego e não ter razão. É preciso entrar em um acordo, despertar pra essa realidade, numa relação. Mas principalmente quando ela já entrou em bodas. Quando o casal já não é mais aquele do começo, e não fala com as pessoas como se fosse um polvo de duas cabeças, sabe o polvo de duas cabeças; que lambe a si mesmo? Daí cada um pode dar atenção a todas as pessoas que estão em volta. E depois começa também uma fase de permissividade excessiva e tem gente que não sabe lidar com isso, se sente abandonado, queria ter a namorada que reclama quando ele sai com os amigos, queria ser a namorada que recebe todo dia um cestinho cheio de ciúmes dos amigos. Um pouco de ciúmes é natural e saudável (?), mas tem caras que invejam a namorada do outro que não deixou este sair, enquanto a dele ousou ainda lhe alvejar com um “divirta-se”. O que é, inclusive, a mais bela e singela forma de insegurança emocional. Do outro lado tem  a abandonada desregulada, que fica louca, paranóica, ciumenta, põe areia no escapamento do carro do fulano, queima roupas e afins. Não é a toa que paixão já foi diagnosticada como perturbação mental. Ou vocês realmente acreditam que os byronistas eram normais? Ora, faça o favor! Se acreditam ainda, se retirem o quanto antes, pra nós byronista é sinônimo de louco.

Ah, sem falar no assunto mais delicado, “traição”. Nessa altura da vida já não acreditamos nessa palavra. I’m human and I need to be loved, já diria o The Smiths, mas ser amado e ter nosso espaço. Geralmente as pessoas traem justamente por que acham uma pessoa que dá atenção. Don’t be ridiculous, don't be this person, tenha dó, não mereces o afago nem de deus nem do diabo.  Pô, respeito aos tesões, a isso não. Respeito ao desejo, mas essa de ficar pra ver se consegue ali uma segunda opção, tenha dó, bemol e sustenido.
Venha a cá, venha aqui pra balançarmos as mão na sua frente e dizer ESSE CIÚME TODO É UMA ILUSÃO PELA SUA CRIAÇÃO MONOGAMICA CRISTÃ OCIDENTAL UUUH.

Não bastando este maldito amor liquido e ainda vêm com a tal da amizade liquida pós-relacionamento. Entendam, yo no quiero ser tu amigo, yo no quiero being nice. É portunhol espanglês pra ver se me entendem, já que na língua materna não processam. Se o amor dissolveu, virou gás, foi pra atmosfera, não seria uma pseudo-amizade sadia que ia salvar. This is called SECOND OPTION. This is called remember. Que é o fundo do poço. Acabou acabou, enfia um ponto final com caneta esferográfica e para de se lamuriar, ver fotos, cheirar roupas, mandar mensagem alcoolizado. Aproveitem e comprem uma dignidade novinha no mercado livre com desconto de 25%, a vergonha na cara estava por um preço baixíssimo na Americanas esses dias aliás. Se tudo isso citado e condenado acima funciona pra vocês, talvez esse amor ainda não tenha derretido ou sempre foi liquido. E de amor e liquido eu já estamos cheios, principalmente nesse calor horrível, muita água de coco e muita hidratação.

Onde os vampiros entram nisso, oras, quem nunca leu Entrevista com o Vampiro? Ah, você, ótimo, tinha que ser. Não importa. Se você não gosta de ler veja o filme. Ou o recente Only lovers left alive. O que tem a ver se resume na pergunta: o que você faria se tivesse que passar O RESTO da eternidade com alguém, dado que você tem... A ETERNIDADE? Será que não enjoaria, não se distanciaria, e se, tal qual o amor de Lestat por Louis, ou Gabriele, ou Adam e Eve (não por acaso os dois vampiros do filme Only lovers left alive se chamam Adão e Eva, o filme está cheio de humor sobre seres que vivem para sempre, se você for um mínimo esperto, tem um certo nível cultural você vai achar que é basicamente um filme de humor, assista, é com o Tom Hiddleston, é aquela porcaria de Loki, naquele filme porcaria que você conhece. E Tilda Swinton, a impecável Tilda Swinton. Essa mulher não, ela não erra hehehe), você pudesse se dar uma folga, rodar o mundo, passar as décadas e voltar com saudade faminta, como quem tempera comida com a fome? E você vai dizer que não tem a eternidade, sim, e engenheiros não fazem plantas do tamanho real de uma estrada, é só criar uma escala, reduz séculos ou décadas para meses ou semanas. Talvez isso resolveria nosso vai e vem de namorados, aquela saudade maligna do ex que você sente. Aquele temor e querer do namoro a distância. Amor de vampiro, esse amor que não vive de aparência, de jogo de possuir, de controlar, de vigiar. 

Longas cartas pra ninguém XI

Essa carta é sobre perder, o que de melhor nós fazemos nesta vida? O que é mais fácil quê?

Aquela coisa esquisita na soleira da porta é nosso amor?

Acho que não te conheço mais. Acho que existe uma espécie de parede entre nós. E nosso único vínculo é uma corrente guia, mas somos cego guiando cego.

Aquela coisa esquisita na soleira da porta, escorrendo pelas paredes, negra como infiltrações, são nosso amor? São uma espécie de cola vencida, ou veias rompidas?

Você perambula pela sua própria terra, anda com roupas e caras diferentes por aí. De mendigos, de assassinos, de malucos, de escorrias da pior espécie. Você joga um jogo sujo comigo onde o objetivo é que eu não saiba mais que é você. Muito menos quem sou eu. Você tem sido o cativeiro dos sonhos. A culpa não é toda sua, é quase toda minha, eu suponho.
Revirar a cabeça a noite. Colocar a cabeça nas mãos. As mãos nos joelhos. Procurar por toda minha razão. Freud morreu, Nietzsche morreu, Marx morreu, e eu já não me sinto muito bem.

Lá fora, nas tempestuosas colinas, há um ceifador chegando para levar o nosso amor.

Coração mais sem cuidado, fez arrebentar um amor tão delicado, que corria em veias mansas de lençóis prateados. Como se algum amor fosse feito de cimento.

Sabe que quem nunca amou não merece ser amado? Quem não pede perdão não é nunca perdoado?

Tudo era desespero, o que ela me disse foi: pare de gritar. Há alguém na porta.

Era uma batida realmente estrondosa.

P.S. não era uma carta de amor, era uma conto de terror.